¿Vida?

Veo el cadáver de una sombra,
Que duerme en la penumbra,
Que mientras sangra deslumbra,
A toda emoción sentida.

La sangre ya es mar profundo,
De un rojo moribundo,
Y un cuarto que confundo,
Con mi propia existencia.

Aun así es canción repetida,
La muerte siempre escondida,
Más no puedo escribirle a la vida,
Cual prostituida vive perdida.

Y por más que quiera pintarla,
Las palabras no pueden calarla,
¿Será por qué imposible enmarcarla?
¿O por ser mísera y superflua palabra?

Mas prefiero dejarla aislada,
Dejarla junto a duendes y hadas,
Porque no quiero que quede olvidada,
Aun cuando la considere inventada.

Porque quiero seguir yo siendo,
Quiero ver a la muerte no muriendo,
Quiero seguir todo esto conociendo,
Aun cuando nada termine teniendo.