Amigos que tras el polvo se esconden,
Y amigas que de cobarde no saben,
Familiares que la sangre no recuerda,
Y otros que ya la sangre no corre por sus venas.
Aquellos secretos que hasta yo olvido,
Y otros que corren como el viento de un silbido,
Corren entre voces y oídos hasta la muerte,
Sean propios o de mis cercanos amigos,
Que debo alejar para cuidarme de toda la gente.
Los momentos de buena suerte,
Y otros en que preferiría ser un ser inerte,
Mas los infinitos momentos que pasé indiferente.
Aquellos lugares visitados y retratados,
Algunos solo escancias y otros plasmados,
Otros guardados, otros quemados,
Otros contados y cuantos otros crucificados.
Cuantas historias he contado,
Dentro de las cuales la mayoría he inventado,
Cuantos poemas he narrado,
Y cuanto de mí ser al mundo he entregado.
A cuantos dioses he elevado mi palabra,
Que solo llamándolo por un nombre
Solo cambia su mirada,
Siendo todos una verdad por biblia armada,
Y creyentes que oraciones cantan,
Creyendo el cielo ganado su entrada.
Y no siendo solo por estos pocos hechos,
Juro no callar ante todos ellos,
Pintaré los jardines más bellos,
Bellos por la realidad que sangra por sus venas,
Fluye por sus ríos y se oscurece a cada destello.
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