Los callejones del conocimiento

Cuando la critica burda se vuelve,
Entre las calles abiertas del conocimiento,
Es cuando no es más que la niebla,
La que esconde las trampas, no miento,
Y es porque son las grandes avenidas,
Las que en mi mente ciento,
Como imágenes de un mundo perfecto,
Que me llena de resentimiento.

Y tras los hermosos edificios y sus fachadas,
Se forjan aberrantes delitos de sus acciones,
Que no manchan con su sangre las calles,
Más pudren poco a poco los callejones.
Y tanta escoria es la que está escondida,
Que ya siquiera las alcanzo con mis narraciones,
Ya siquiera se plasman en las conciencias
Ya siquiera entienden las acusaciones.

Así como hoy en día forjamos el conocimiento,
Solo construimos con empeño vistosas avenidas,
Solo olvidamos a los olvidados en el patio,
Que tras el muro que pusimos al hedor que se avecina.
Es la propia crítica la que nos conecta,
Porque entre calles las avenidas son recorridas,
Son las pequeñas calles las que nos llevan a ellas,
Porque no es pudrirse recorrer las que poco a poco olvidas,
Porque no es morir criticarse y cambiar el camino.
Sino destruir fachadas que están empezando a quedar podridas.

A este tipo de soldado

Los canticos de guerra se escuchan a lo lejos,
Y los pasos retumban en sordos oídos,
De la gente que aun no se ha ido,
De la gente que critica con los espejos.

Porque es su continuo marchar el culpable,
Porque es el piso el que no los sostiene,
Porque son ellos los que no ven lo que viene,
¿Es porque acaso no son ellos material maleable?

¿Es acaso que el abanderado quien mira a lo lejos,
Tiene la mirada fija en el horizonte del porvenir?
¿Es que no mira al suelo sin querer desistir?
¿Sin querer dejar los prejuicios por los consejos?

¿Es acaso el batallón completo solo una acción?
¿Sin pensamientos, mas si corazón y voz?
¿Incapaces de mirar atrás todo el horror?
¿Incapaces de ver a la gente gritar su sanción?

¿Es acaso que no hay otra forma de luchar?
¿Es acaso que dejamos algún momento de soñar?
¿Es acaso que preferimos morir por pelear?
¿Es acaso que decidimos solo seguir a los demás?

Los canticos de guerra se escucharon a lo lejos,
Y hoy retumban en mis oídos aun sordos,
Ya prefiero no escuchar a la gente que en coro,
Acusa las acciones hechas sin escuchar consejos.

Instante

El aire es distinto cada noche,
Donde la luna a medio llenar,
Es la única que presencia el andar
Desesperado mío, sin poder gritar

La brisa es fría cuando inspiro,
Y la calidez se desvanece en el humo,
Cual agua y anhelos que aquí tumbo,
En la perfecta armonía de esta compañía

Que es una lluvia pasajera e inesperada,
Y mis ideas y mis pasos al viento,
Dedico estas pocas palabras que te cuento,
Al este breve instante sin ningún recuerdo.

Junto a la verdad

Emociones desprovistas de realidad,
Cual tortura encantada de crueldad,
Que no es nada más que honestidad,
Cuando los ángeles hablan por sus bocas demonios.

Ante cual verdad el horror no es jugada,
Y cual verdad alguna vez no desterrada,
Y entre muchas mentiras enterrada,
Solo para el deguste de la codicia de unos pocos.

Sin embargo no hay verdad bajo la tierra,
Tierra de mentiras y verborreas,
Tierra de una lógica entre rejas,
Tierra donde las llaves son dinero, oro y velas.

Porque es la luz cual regalo preciado,
En el mundo de oscuridad con la verdad atado,
Junto a herejes y condenado por un pecado,
De un dIOS que es luz artificial provisto por los pocos.

Así me duermo empapado en sudor.
De tanto gritar, correr del horror,
De conocer esta verdad que no es control.
Sino lúgubres cadenas de conocimiento y soledad.

Cuando dos mundos se estrellan

El instante tan ínfimo como un punto
Donde mundos diferentes se alzan en armas
Se alzan en cuerpo y alma
Cuando dos mundos colapsan.

Las palabras se vuelven misterios indescifrables
Y los sentimientos épocas distantes
Hasta el razonamiento queda expectante
De la destrucción completa de aquellos planetas.

Y así como el cosmos fulgurante de estrellas
Los mundos se vuelven tumbas sin nombre
Solo fechas para que otros recuerden
Fechas que la gran mayoría como hombres
Olvidan o simplemente niegan bajo aquellas flores bellas.

Aun cuando cada colisión no es materia
Sino energía, la misma que mueve ideas
Que a cada segundo es nueva
Que a cada segundo se crea
Tras cada colisión dos nuevos mundos nacen a la vida.

Cual sino la razón

Cual sino la razón,
Impávido rostro a una dicha irreal,
Un invierno de nubes de metal,
Y un sol impotente de calor ausente.

Cual sino la razón,
Cuchillo sin filo empuñado,
Recinto cobardemente armado,
Sin soldados, solo hombres como ganado.

Cual sino la razón,
Espejo de sudor empañado,
Y de sangre de vez en cuando mojado,
Son las gotas de esfuerzo sin regreso.

Cual sino la razón,
De guerra un campo desolado,
Sobre el cual inerte arsenal abandonado,
De emociones alguna vez en canciones.

Cual sino la razón,
Amiga de aquel que siempre cuestiona,
Siendo un él o un yo como otra persona,
Un argumento que nunca me deja contento.

Cual sino la razón,
Es razón de sí misma cuestionar,
Que la sinrazón de la emoción cantar,
Podrá ser una respuesta de tanto pensar.

Aún te recuerdo

La soledad reflejada en las lápidas
Frías y talladas a la rápida,
Abandonados a la suerte del tiempo
Y al correr del olvido y el viento.

Caminando entre flores y mausoleos,
Entre nombres que no reflejan nada,
Entre piedras que guardan los secretos,
Y rejas que amedrentan a los que recordaban.

Porque un gran muro separa sus habitaciones,
Pequeñas alcobas carentes de luz,
A las que homenajeo en mis narraciones,
Queriendo olvidar lo que tú

Me dejaste en breves sonidos,
Breves caricias que solo instantes percibo,
Mas ya no recibo, mas ya no pido,
Entregándome sólo al inclemente frío.

Queriendo olvidar lo que tú,
Me dejaste en telas empapadas de sentimientos,
Y caladas con el pincel que intento,
Tras mis osadas palabras imitar,
Recobrar aquello que aprendí de ti.

Queriendo olvidar como tú,
Me dejaste llorando en un rincón,
En solitario como tu tumba sin corazón,
Y aun sigo llorando tras el más denso bosque,
Divagando en busca de alguna razón.

Queriendo olvidar aunque tú,
Me dejaste una barca para soñar,
Mi sueño que acaba a cada punto final,
A los días y noches del mañana por afrontar,
Dejando atrás las pesadillas ante la verdad.

Queriendo olvidar nada de lo que tú,
Me dejaste para el suelo pisar,
Regalos que aun uso al caminar,
Valor y esperanzas, ambos para andar,
Esta vida que se alza en soledad.

Noche en Santiago

Santiago, ciudad de luces,
Bajo una noche cubierta de un manto de nubes,
Desde lo alto de un edificio,
Me dibujo.

Las emociones sentidas al rosar el viento,
Y al escuchar mis pensamientos como palabras,
En el profundo silencio de la ciudad,
Más bulliciosa del mundo.

Las impresiones recogidas por mis ojos,
Cual espejos son de las luces a lo lejos,
Y mis oídos que simplemente no escuchan,
Tanta palabrería que es ignorada.

Y mis acciones, simples y austeras,
Se reducen a mi fugaz muñeca y pluma,
Y mi rostro que simplemente expresa,
La complacencia de haber acabado.

Del pasado

Ante mi propia luz,
Luz de razones y contradicciones,
Luz de soluciones y aberraciones,
Se devela mi propio pasado.

Y no es que haga solo canciones,
No es que quiera ser maniatado,
No es que viva de los pasos caminados,
Solo que les debo todo a cada ocaso.

Confío entonces que jamás seré derribado,
Que el futuro lo haré pasado dominado,
Y mis piernas cual ideas soy desatado,
Dentro de mi locura seré mirado.

Pero aun cuando el polvo será removido,
Y la lluvia borre mis huellas del jardín,
La gente que me vio por ahí,
Tendrán algo de mí.

Así que la muerte no me asusta,
Y la soledad será una mentira más,
Porque sé que alguien me mirará,
Porque sé que algo de mi quedará.

Para ti, libertad

Cuanto de libertad,
Rebosante elixir de felicidad,
Armada hasta los dientes,
Cual demonio sonriente,
Arrogante y prepotente,
Aquel que no imaginas en tu mente,
En estas líneas te describiré,
Y no dejare emociones de pié.

Cual MIEDO inmenso es tu nombre,
Cuando retumba en oídos al horizonte,
Condenada al exilio de las sombras,
Junto a aquellos escondidos bajo la alfombra,
Cual manto cubriendo el piso sobre el que te yergues.

Y si no fuese la ALEGRIA tu sinónimo,
Mas que un vago recuerdo no serías,
Condenada a las líneas en que te crías,
Bajo puño y letra de poetas.

Pero quien sino los incrédulos que te buscan,
Son quienes le dan renombre a tu figura,
Con bravos cuentos donde se esconde la usura,
Se esconde la RABIA que tu nombre procura.

Más quizás inocente seas a mí pesar,
Quizás eres solo una víctima más,
Que cual de fotos te conocemos,
Sino la real en siglos aun no vemos.

Quizás sea el ASCO que implicaría verte lejos,
Es el que te guarda recelosa,
Libertad que sin colores,
Eres la más hermosa,
La flor a encontrar en esta espesura,
De engaños de quien no apresura,
Y duerme tranquilo sin miedo por su locura.

Así me pregunto siempre antes de dormir,
¿Soy libre durante de mí soñar?,
¿Son mis delirios obra de la realidad?,
¿Solo imágenes distorsionadas del vivir?

Así me pregunto siempre antes de actuar,
Si no mato porque lo encuentro malo,
O lo encuentro malo por lo vivido,
Todas aquellas experiencias que he aprendido,
Y no son mías sino obra de mi encierro.

Así me pregunto antes de evaluar,
A quienes por primera vez veo en libertad,
Locos que he de condenar a la cautividad,
Por seguridad de otros,
O será de quizás aquel gran otro,
Que no desea compartirte o entregarte libertad, libertad.

Así me pregunto ahora INDIFERENTE,
Si no corro por esta alfombra para ver el piso,
Sea este un gran precipicio por quien alguna vez dijo,
Más vale el camino andado que el fin en sí mismo,
Porque incluso de caer y morir al estrellarme,
Ver un segundo el verdadero suelo,
Y saber que se puede parar desde cero,
Mi cadáver será para siempre libre.

Travesía a mi luz

Me he levantado con la espada en alto
Contra dragones de cabezas rojas,
Y una pata siempre en la cueva,
Incapaces de desplegar sus alas,
Y alzarse sobre todos los otros.

Me he levantado con la espada en alto
Contra manada de lobos hambrientos,
Que deseosos de aquellos de sangre azul,
Sus fauces están teñidas de rojo,
Y solo aúllan a la luna que surca los cielos.

Me he levantado con la espada en alto
Contra diminutos roedores,
Más temibles que sin mirar al cielo,
Devoran a cuanta ave ya agotada,
Se hunde en la tierra sin sustento por sus túneles.

Me he levantado con la espada en alto
Contra feroces tigres encadenados,
Que de tanto su tiempo en jaulas,
Hoy son mansos gatitos,
Que devoran la carne que otros dejan a su alcance.

Me he levantado con la espada en alto
Contra mi propia sombra,
Cuando doy la espalda a mi enemigo,
Y veo la sombra de la luz proyectada desde mi espalda,
Que por más lejana o abandonada ella sea,
Deseo alcanzar aun si tuviese que dejar mi espada.

Por cuantos hechos hoy me hacen pensar:

Amigos que tras el polvo se esconden,
Y amigas que de cobarde no saben,
Familiares que la sangre no recuerda,
Y otros que ya la sangre no corre por sus venas.

Aquellos secretos que hasta yo olvido,
Y otros que corren como el viento de un silbido,
Corren entre voces y oídos hasta la muerte,
Sean propios o de mis cercanos amigos,
Que debo alejar para cuidarme de toda la gente.

Los momentos de buena suerte,
Y otros en que preferiría ser un ser inerte,
Mas los infinitos momentos que pasé indiferente.

Aquellos lugares visitados y retratados,
Algunos solo escancias y otros plasmados,
Otros guardados, otros quemados,
Otros contados y cuantos otros crucificados.

Cuantas historias he contado,
Dentro de las cuales la mayoría he inventado,
Cuantos poemas he narrado,
Y cuanto de mí ser al mundo he entregado.

A cuantos dioses he elevado mi palabra,
Que solo llamándolo por un nombre
Solo cambia su mirada,
Siendo todos una verdad por biblia armada,
Y creyentes que oraciones cantan,
Creyendo el cielo ganado su entrada.

Y no siendo solo por estos pocos hechos,
Juro no callar ante todos ellos,
Pintaré los jardines más bellos,
Bellos por la realidad que sangra por sus venas,
Fluye por sus ríos y se oscurece a cada destello.

El mundo en que vivo

La vida cual flores en mi jardín tengo,
Mentiras, odio y jardines vacios veo,
Una realidad que entre líneas leo,
Es ignorada tal cual y carece fronteras armadas,
Solo aliados que de un hilo pende tu confianza.

Rebosante es la vida de altos y bajos
Pero cuán difícil es mirar hacia el cielo
Cuando te encuentras en un profundo agujero
Tan profundo con un mundo de engaños
Reparando en la familia, amigos y aliados.
Reparando en tu cama, en soledad y en llanto.

Así careciendo de cimas,
El éxito carece de sentido,
Mas pide pero esta abatido,
Tirado en un rincón, con tu amigo el tiempo,
Porque este que recuerdos guarda,
Este que solo a cuestas llevamos,
Es él que te ofrece su mano,
Una mano que vemos enorme,
Y a la cual le tememos por ignorancia,
Y dentro de nuestra arrogancia,
Sufrimos en el camino,
Sufrimos mi yo y mi otro yo amigos,
Encadenando nuestras propias piernas,
Piernas que son tiempo, recuerdos y cariños,
Piernas que están ahí desde niño,
Encadenadas solo por ponernos un reto impulsivo,
Solo por dar una sonrisa vacía a amigos,
A un amor podrido,
A una relación sin sentido,
A un corazón herido,
A un padre ido,
Junto con unas cuantas ambiciones,
Y mil aspiraciones,
Soledades escritas en narraciones,
Y abandonado entre naciones,
Entre mis peculiares alucinaciones,
Entre historias reprimidas,
Entre mis palabras escondidas,
Y mis utopías que olvidan a dios,
Y cuando expongo tiembla mi voz,
Y sin encontrar respuesta o rumbo,
Lo único que concluyo es que este mundo,
No acabara mientras sigo escribiendo.

A quien me escribe

Oscuros corazones circundan mi mente,
Pudriendo cuales recuerdos,
Pudriendo cuales de, mi boca salen, verbos,
Y se pierden sus sonidos eternos.

Cuales palabras entonces entonar,
Si cuando perecen las acciones,
Y a las cosas olvidan las emociones,
Mientras mi lengua finge dolores.

Cuales ideas lanzar al viento,
Que capturaría mi mano altanera,
Tramposa, suspicaz y embustera,
Acechando el entorno hambrienta.

Pero el tiempo enmudecido,
Es imagen de un millar palabras,
Es presa tentadora para la caza,
Es amo abundante quien amansa.

Y en soledad abismante dedico,
Al mes que se ha ido con mi mano,
Que abundante de pocos trazados,
Imploro a quien me ha dejado atado,
En un nudo que no desato manco.